Cerdos & Peces

Un anónimo telefónico: "soy del Club de Enemigos de Cerdos y Peces. Antes queríamos a esta revista, era nuestra. Ahora no está con nada, esta pauterizada. Vos, Symns, dijiste que nunca te venderías y ahora escribís esa basura".

Saliendo del bar Astral, un trio de fulanos grita: "No sigas robando con la Cerdos, Symns"
El bajista de la Memphis me da un cabezaso y me rompe la ceja además del ánimo. EL motivo: una nota en la que los incluyo entre los rockeros cholulos que visitaron a Menem. Las cartas de nuestros lectores mas fanáticos incluyen igualmente criticas al intelectualismo, al conchetismo que respira la revista.

Cinthia, la mujer de Osvaldo, dice: "Enrique se fue al carajo". Si, creo que me fui al carajo. La revista se fue al carajo. Los colaboradores que aquí escriben, y casi no despegan el "culo de la silla", se fueron al carajo. Nadie, en este staff, sale a husmear, a preguntar, a investigar el olor y el dolor del mundo.

Hemos sacado, entre otras, una serie de notas intelectualosas como "el cine del palo", y otra en donde la magia milagrosa de "la ley de la calle" es tratada como una película e interpretada como un producto cultural. Siendo que la ley de la calle es el himno de la leyenda. No por nada todos nuestros entrevistados o se merquean o tienen su departamento, sus libritos y por algo piensan lo que piensan. Intelectuales brillantes como Pablo Dreizik no pueden comprender nuestra intensa desintensidad. Muchos de nuestros colaboradores son como Woody Allen de Manhatan y no del Bronx. Esta revista fue siempre del Bronx, aún cuando coquetearan con ella los de Manhatan.



¿Qué es lo que nos esta pasando?

En toda la historia de esta revista, nunca dimos respuestas macropoliticas. No vamos a ponernos ahora a hablar del canalla de Menem, de los corruptos senadores y diputados, ni de los asesinos de uniformes que mataron mujeres y violaron niños en la pesadilla de los chupaderos, ni del poder del imperio que puede ser estudiado en el lenguaje del portero que vigila tu edificio. Lo nuestro fue siempre ese portero, lo micropolitico. Tu miseria sexual, tu calle contaminada, tus rutinas carcelarias, el sometimiento de tu magia. Me fui de tu calle y también de la mía. Ya no se donde queda nada ni conde están todos. Fui soberbio: me fatigue de esta maldita historia argentina, este estúpido país, esta grosería existencial que nos obliga a repetir una y otra vez la denuncia de cómo nos snifan la cabeza.

Toda clase de presuntuosos, intelectuales, "gente con cosas para decir", aprendices de hedonistas, poetastros y aristoides fueron copando estas páginas. Nadie cuenta nada. Ni aventuras ni propuestas, ni fiestas, ni pesadillas. Pero si esa fue mi soberbia, ¿cual fue tu crueldad?

Siempre supiste que esto no era una revista. No sólo nos dejaste de comprar, sino que además nos envileciste en tus comentarios, ni siquiera nos diste otra oportunidad. Cerdos & Peces intentaba ser el correo de la tribu.

Pero, ¿donde está la tribu? Entre nuestra soberbia y tu crueldad hemos quemado el mapa. Si tú no deseas leernos, tampoco nosotros deseamos escribirte. ¿Qué hacemos con esta revista? Aquí estamos para escucharte. Particularmente, sigo creyendo que el farol del mago ilumina aún las cumbres. Sólo por eso me permito seguir viviendo. Justificando en el criterio de preservación mendigativa y soportando esa presión firme y exterminadora sobre las fibras de mi ánimo y soportando la compleja red de espionaje y contraespionaje que se ha extendido en el corazón de nuestros caminos. Somos ciegos que usan los ojos para tantear las penumbras del abismo. O quizá seamos humildemente el abismo y nos de miedo aquello que nos sondea.

Pero sin esas cumbres, sin esos abismos, sin esas lámparas mágicas, la pura sobrevivencia hedónica es un deporte de animales crueles.

Yo he visto esa lámpara agitarse en el abismo. Eran los fuegos que los peregrinos encienden en la infinita noche. Ahora sólo hay oscuridad. El frió camina por las calles. ¿Vas a dejar que enfríen a tu amigo?

Den la alarma. Los redondos no están tocando. Esta revista quizá no salga más. Muchos huyen. Otros se ocultan. Las sombras usan nuestro ánimo para comunicarse entre ellas. Den la alarma.

Manto negro, flores de un romance, soles no administrados, brindis de piratas, bandas de tu calle, enemigos del Papa, escupidores del arte, Humphrey Bogarts, niñas amantes de Rimbaud, saboteadores del amor, Ronald Biggs de cada alma, negras románticas dementes, movidas chilenas y cordobesas, pandillas imaginarias, besos en la concha, secretos de culo, barras de Sarandí y del Chaco, misteriosas bandas de Mar del Plata, albas de Rosario y héroes de la Favela, barderos, Bukowskis de todas partes, El Pijo y Estoy Muerto, invencibles putos, caravaneros, hechizadores, hazmereires y hazmellorares, fraternales dealers, lágrimas , todas las lágrimas, de miedo, de soledad, de puro cuento, de éxtasis, de ganas;fugitivos de todas partes y delincuentes hermanos; queridos amigos.

Algunas Cerdos para bajar:

Cerdos y Peces_Nº 1
Cerdos y Peces_Nº 7
Cerdos y Peces_Nº 14
Cerdos y Peces_Nº 18
Cerdos y Peces_Nº 19
Cerdos y Peces_Nº 30

Nota: ésta entrada fue pensada y estructurada a pedido de La Vulpe. A partir de la fecha se oimitiran todo tipo de comentarios sobre: Symns, Solari, C&P, Cafe Voltaire, Ricota, Pianos, Chacales, Diagonales y sobre todo nunca se hara mención de Billy Bond y la pesada del Rock and Roll.