y cuando no haces nada, te miran mal igual

¿porqué? ¿porque un policía en cada puerta? en una librería, ¿para que?. no. no entro. ahí enfrente mejor, quedate piola. yo voy. anagramas cerca de la caja. no rinde. un tipo cojo. rengo. una mujer que me sonríe, atrás de la computadora. al lado de los anagramas. ¿vos pediste el de frankestein?. no, no fui yo. ¿y que buscas? nada. miro nomas. pero... ¿tenes algo de jose sbarra?. lo hay. marc la sucia rata. torres agüero. ni idea del precio. el libro pasa de mano en mano. nadie sabe buscar en internet el precio. quiero ayudar. me contengo. miro otros libros. la biblia de neón, puede ser. ¿carver? ¿bolaño? ¿bukowski? mejor nada. sabes que no sabemos el precio. estos por lo general están a veinte o veinticinco pesos. si sale veinte te lo compro y mostrame los de dalmiro saenz. se esparcen libros. si. hacer rendir el dinero. sale veinte, guardo marc la sucia rata, junto con yo también fui un espermatozoide. más. algo más. el cojo se va al fondo. lo que tuve que buscar este libro, ¿sabes? me recorrí la mitad de las librerías de buenos aires y rosario y lo vengo a encontrar acá. la mujer sonríe. ¿toman gente? ¿exprimen gente?.la mujer sonríe. felipe pignia y su historia de mierda de la argentina, no, eso no. saramago se murió hace poco. yasta, el evangelio según jesucristo. estoy con las cosas religiosas hoy. a la mierda. onetti. si, un par entre la ropa. ta! desquite. vámonos. puta ciudad. no me vas a ganar.

perfect day

intro
precioso. perfecto. como una canción de dos acordes. ¿se te acurre alguna, ahora?. no se, no tengo ganas de pensar en eso. ni en nada. sos un joven lenin preguntándote que hacer y a cada cuarto de hora decís, robar. robar esto, robar aquello. y por lo general siempre es alcohol o libros. sos un pelotudo mayor. pero el patrimonio avanza, cuando tenga los anaqueles llenos de libros robados, los vendo. cuando los tengas los vas a terminar quemando. tu empresa tiene cero costo, pero poca vida. ¿al final viste la pelea de charly garcia y marcelo pocavida?. si la vi, no me interesa. pero que te interesa, guacho. si, ya sé, la especulación, la plata dulce. el dulce pica los dientes, pastrana. dame una seca, me voy al shopping a seguir con la empresa. si ves uno de mankell, traemelo.

outro
que se les dio por el vino blanco... o era lo mas a mano para manotear. yo no se si somos tan finos o tan terrajas.

asma

hay una tarde tenue en la ciudad que de tan asco que siento, no puedo estarme quieto. la noche va a caer, seguro. y yo sin un plan de nada. me encantaría zamparme un clona y dormir para siempre. o dos. y dormir mas. levantarme con un nuevo atentado maoista en la india no estaría mal. las noticias internacionales siempre primero. y después las giladas de cultura y las recontra giladas de cine. que se parece al primer jarmush, que esto es muy guy ritchie, y que tutti cuanti. pero no voy a dormir. y de tan tenue, la tarde es una mierda. y me agobia en este cyber de esquina donde la noche te abraza por el ventanal.

el ocaso del pensamiento

una primera persona irrestricta comanda mi soledad circunstancial. a solas con todo el mundo he comprado un vino que me lo vine a vaciar a la casa de mi madre. me gusta saber que asaltaron con rehenes el supermercado, en donde robaba chicles cuando era niño. mi madre es atinada con un que horrible. hoy también robaron en la casa de mi hermano y no me pareció tan entretenido. las subjetividades que mueven al mundo, pienso. es como cuando ayer tupac me hablaba de lo tranquilo de montevideo. tupac vino hace una semana de mendoza a vivir acá, justo acá. y se siente libre de ir a la cinemateca todos los días. yo nunca fui, le miento. el vino baja [el de ayer con tupac / el de hoy con mi vieja]. termine de leer a arlt y él me dice que hay un progreso irrefrenable, que es observable, la linea empieza con borges y roberto y termina con saer. saer tiene esa cosa cinematográfica de describir las situaciones, dice, y eso es progreso. yo no le creo, el cine nunca me gusto, el vino baja y hago una mueca que parece una sonrisa. ¿conoces a alguien que venda faso por acá?. si, pero esta en kiyú y la ultima vez que me llamó no quedamos en buenos términos. o al menos eso creo. como si no hubiera escuchado mi respuesta sigue. la literatura algún día deberá hacerse cargo de la tristeza del mundo, ¿no te parece?. puede ser. esas respuestas ambiguas, de siempre. encima de la mesa dos libros de cioran. al azar, leo. la vida es etérea y fúnebre como el suicidio de una mariposa. claro que la literatura debería hacerse cargo. nos evidencia. toda esta cosa franny glass me asquea.

todo lo que podemos hacer sin plata

tengo veinte minutos para hacer lo que quiero, necesito terminar los siete locos antes del domingo y siento que no llego como cuando preparo exámenes. luego, necesito alguien que me preste los lanzallamas. es tan hermoso verte leer a camus en francés, desde cinco días a esta parte, pienso en otras cosas, pero no me olvido de la caída, abierto en la pagina cuarentaycinco, en tu mesa llena de puchos, latas, cuadernos, libros y gomas de borrar. yo no tenia papelillos, no pude fumar y me dio bronca tirar la mitad del tabaco afuera antes de entrar a la casa. la boca reseca me pedía agua, en la heladera había un té raro, que no entendí de que era a pesar de que lo repetiste tres veces. no soy de insistir y preferí no saber y no tomarlo. uno de los siete locos, el fioca, repite que la mujer es un animalito que tiende al sacrificio. como me gustó leer eso. si yo fuera una mina que coleccionara frases la anotaría en un cuadernito. y te la repetiría. atenti nena que el tiempo pasa y yo quiero ser tu marlú.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-fin de los veinte minutos.-.-.-.-.-.-.-.-